Castillos de arena

Estaba sentada en la arena, aún mojada del baño anterior. El agua salada goteaba de su pelo a su espalda y refrescaba su cuerpo. Mientras, el calor del Sol intentaba romper la minúscula capa de agua que invisible la protegía de él. Sus ojos cristalinos al igual que el mar estaban entrecerrados por la luz del Sol y oteaban el horizonte. Sabía que el momento en el que se sentía sola en la playa y disfrutaba de esos pequeños detalles, duraría un momento, pues enseguida los gritos de los niños, los bañistas con prisas que salpicaban agua y arena y las conversaciones ajenas inundarían su cerebro y la devolverían a la realidad.

Viejos fumando y leyendo el periódico, mujeres gordas con bañadores de flores, personas que podrían convertirse en cangrejos de un momento a otro, niños llorando porque no los dejan ir solos, madres gritando que no se metan más allá de la rodilla, jóvenes tumbados al sol esperando coger en tres horas todo el moreno que soñaron.

Cuando era niña no recordaba ese panorama con tanto detalle. Claro que ella siempre había estado inmiscuida en sus asuntos sin prestar atención a nada más. Recordaba comer arena, vestir nada más que la parte de abajo, jugar con sus primos, desear estar con sus hermanos mayores, los bocadillos de después del baño, siempre de jamón o sobrasada con tomate, la sensación de la sal seca en la piel, los pies limpios y el dulce cansancio antes de volver a casa. Pero sobre todo recordaba los castillos de arena. Incluso cuando era pequeña se preguntaba por qué se empeñaba tanto en hacer un castillo, con su muralla gruesa y resistente, si sabía que una ola medianamente fuerte se la llevaría. Y de hecho, siempre se la llevaba. Pero incansable, volvía a poner más arena para fortificarla. Con los años, decidió que la respuesta era que disfrutaba haciendo la muralla, y lo que pasara después daba igual. Pero siempre le rondaba la sombra de ese sentimiento de hacer algo inútil.

Luego creció y el significado de ir a la playa cambió. Pero aun añoraba poder hacer lo mismo sin sentirse ridícula. Ahora, atenta a que el sol incidiese en su blanco cuerpo observaba como seguía habiendo familias que hacían lo que la suya, que había niños que disfrutaban haciendo castillos y se equivocaban en lo mismo que ella. Como les gustaría acercarse y ayudarlos.

Y es que, si lo miraba bien, todo eso era un resumen de nuestras vidas, sólo que muchas veces no somos conscientes de que la ola vendrá, tarde o temprano, y derribará nuestras defensas, nos arrebatará el castillo, nuestro esfuerzo, y nuestra ilusión en un instante, como si a la inmensidad del mar, del universo, le importara tres pimientos que tú acumulases un poco de arena en su orilla y le pusieras nombre. Como si se tomara tu pequeña fortaleza como una provocación y te gritase iluso.

A la hora de la verdad, puedes mirar cómo se consume poco a poco, ola a ola, tu castillo, o puedes volver a reforzarlo, cambiarlo de sitio, cambiar la muralla, para resistir diez embistes más antes de repetir este trabajo una y otra vez. Tú decides, ¿Te rindes o luchas? Sea cual sea tu decisión, busca la belleza de cada opción y disfrútala. Recuerda que tú vuelves a casa, que no tienes que ser el castillo, que puedes hacer otro mejor al día siguiente, que el mar que te tumba, es el mismo que te baña y te refresca.

 

La Sirenita (La verdadera historia)

Todos hemos visto la historia de la Sirenita de Walt Disney, pero ¿quienes de nosotros sabemos la verdadera historia? Bueno, yo la busqué, la leí (de un libro de la biblioteca), y ahora la he buscado para vosotros. No nos mete en la cabeza falsas historias de amor, ni típicos finales felices. Nos cuenta la historia de una muchacha de buen corazón.

Para todas las víctimas de Disney, que esperan un milagro.
Para los resignados de los finales felices, que quieren una historia con tintes de realidad.
Aquí podeís descargar el cuento oirginal de LA SIRENITA de H. C. Andersen. (Sólo dadle a descargar debajo de Paso 1 y listo)

Consta de 9 páginas, y sólo 7 conforman la historia, así que no es un gran esfuerzo.


ADVERTENCIA:
Si no quieres leer una historia distinta a la que te vendieron, no la leas.
Si no quieres ver el sufrimiento de la pobre Sirenita, no la leas.
Si sigues queriendo encontrar a tu príncipe azul (o a tu princesa desvalida), no la leas.
No volverás a pensar igual después de leerla.

La ventana

“Sentada, con la vista clavada en el infinito y en la cabeza una nebulosa. Sus piernas estaban entreabiertas, los brazos apoyados en sus respectivos reposos y la expresión de la cara podía equipararse a la de una estatua. Así la hallé cuando entré en la habitación. No cambió su postura. Ni pestañeó. Toqué su hombro, preocupado, después su pelo. Nada. Me situé de cuclillas delante de ella con la angustia dibujada en el rostro. Repetí su nombre bajito, pero no me contestó más que un ligero pestañeo. Ni siquiera me miraba. El sol entraba por la ventana que la tenía absorta y le aclaraba aún más sus verdosos ojos. El pelo pelirrojo parecía ardiendo, y le caía a cada lado del rostro hasta acariciarle los hombros con las puntas. Los labios eran del rojo de la fresa. Pero nada más parecía tener vida en ella. Repetí su nombre más alto. Le pedí que me mirara, que me dijera lo que pasaba. Pero no reaccionó. Su pecho ascendía y descendía con el ritmo del sueño, pero sus ojos estaban abiertos. Intenté por todos los medios que me mirara, reaccionara. Le grité, la zarandeé, le pellizqué. Lo único que conseguí fue que derramara unas lágrimas silenciosas. Y que cerrara los ojos, como ocultándose de mí. Las lágrimas hicieron un reguero mojado hasta su mandíbula. No las secó y acabaron cayendo en su vestido, y en su escote.

Lo dejé por imposible y busqué a mi dulce bebé. Estaría en la cuna durmiendo, puesto que la casa estaba en silencio. Un silencio que me preocupaba más y más. Al acercarme vi la cuna desecha pero sin rastro de la niña. Busqué entonces la silleta, pero no estaba en ningún sitio. Empecé a asustarme de veras. Volví hacia mi esposa y le pregunté donde estaba nuestra hija.

-          Ya no está.

-          ¡¿Cómo que ya no está?!

Silencio.

No lo aguanté más, le golpeé la cara con todas mis fuerzas. Una mano del tamaño de la mía pareció marcada en su rostro. Fue entonces cuando me miró. Jamás olvidaré esa mirada. Fría, ida.

-          Ya… no…está.

-          ¿Y dónde está?

-          En el río.- Contestó entre una mezcla de tranquilidad y voz queda.

-          ¡¿Cómo que en el río?!

Miró de nuevo a la ventana y dijo:

-          Ahogándose en su interminable llanto y torturando a los peces. La he devuelto al lugar de donde salió. Nada más que hacía soltar agua salada y boquear como un pez fuera del agua, intentaba hablarme, decirme que la devolviera, pero el idioma de las sirenas suena como un eterno y desagradable grito en el aire. – Volvió a mirarme- Sólo la he devuelto a su casa, mi amor, para que deje de llorar. Era un pez con cara de ser humano, sólo eso, se equivocaron en el hospital. – Sonrió inocentemente- Ya nos darán a otra que sea humana.

Era mi turno de llorar, de mirar como si lo que viera ante mí no fuera humano, me habían cambiado a la mujer y no me había dado cuenta. Empecé a chillar, a maldecirla. Pero su aparente calma cambió de repente. El odio de sus ojos se encendió, de repente el sol solo acentuaba su aspecto de demonio. Cogió las tijeras de la costura y empezó a chillar de una manera que me enmudeció.

-          ¡Eres otro de ellos! Un sireno fuera del mar, mira como chillas, mira como sueltas agua salada, ¿quieres que te devuelva al mar? Me diste una mezcla humana y sirena para que creyera que era mi hija, pero te descubrí. Con ella tuve compasión. Era pequeña y sólo quería ir al mar. Pero tú… tú me engañaste. ¡Me arrancaste el corazón!

Se lanzó sobre mí como poseída. Corrí. Busqué a la desesperada algo con lo que poder defenderme. Encontré mi raqueta de tenis. Le lancé un raquetazo. Tanto la raqueta como ellas rebotaron hacia atrás, hubiera sido cómico si no me estuviera jugando la vida. Aproveché el momento de respiro para cambiar la táctica: ahora le daría de canto. Arremetí contra ella y esta vez la dejé inconsciente. Le arranqué las tijeras de la mano y corrí a por cinta de tela del costurero. Le até las manos con todas mis fuerzas y le di varias vueltas con la cinta alrededor de todo su cuerpo para inmovilizarla. Cogí el móvil y fue entonces cuando, sudoroso y asustado, despojado de mis amores e inundado de adrenalina, confesé todo a la operadora de emergencia y abandoné la consciencia.

Hoy vivo con miedo. Veo psicópatas en cada mirada. No me fio de nadie. Vivo encerrado en casa. Hablo con mi niña, aunque a veces sé que no está aquí, otras es tan real que no puedo ignorarla. “No maté a tu madre- le digo-, por qué no quería acabar como ella. Y ahora tengo miedo de que venga y descubra que sigues aquí y que vuelva a intentar acabar con nosotros, por eso debemos escondernos. No te fíes de nadie, no ames a nadie, y puede que sigas viva”.

“Nadie me arrebatará a mi hija…- pero entonces la cordura vuelve y pienso- otra vez.” Y la desesperación y la pena me consumen. Esta es mi historia. Este es mi móvil para el asesinato que voy a cometer. Espero que lo entiendan. Si no resultara espero que tengan piedad y lo terminen por mí.”

El policía terminó la carta y observó al moribundo de la cama del hospital, estaba destrozado, paralítico, pero su corazón seguía latiendo. La vida había sido cruel con él, no le extrañaba que hubiera intentado quitarse la vida.

-          Reúnete con tu hija y dale un beso de mi parte.

Se acercó a la maquina que le aportaba el aire y la desenchufó.

Presa

“Mátame.”


“Mátame”, repetía una y otra vez.

El hambre no la dejaba ver, ni pensar. Cada esfuerzo era un suplicio. Se sentía sucia, débil, y desesperanzada. Ya no había rabia, demasiado gasto energético para su cuerpecillo escuálido. Ya no había tristeza, no le quedaban lágrimas, su corazón no podía encogerse más. Nadie vendría. Nadie la salvaría de la injusticia y la crueldad humanas. Lo sabía.

Oía descorrer el cerrojo de su celda. Tendría que someterse, dejarse usar y maltratar como una muñeca inerte. Lo odiaba. Odiaba su olor, su forma de moverse, de tocarla, su sabor agrio y sucio, su sonido. Un escalofrío le recorrió el cuerpo sin poder remediarlo. ¿Qué sería esta vez? Había imaginado muchas crueldades cuando oía los casos por la televisión, pero, como casi siempre, la realidad supera a la fantasía, y esta vez era para peor.

Una luz cegó sus delicados ojos, acostumbrados ya a la penumbra. No le miraría. Seguía tumbada en el apestoso suelo como la última vez que la visitó. Apenas si se había movido.

Oyó sus pasos acercándose lentamente, oyó una ligera sonrisa cruel, y la aceleración de su respiración. Cerró los ojos. Intentaría irse a otra parte. “Imagínate en la playa”. Esforzó su mente a ver el mar, pero sabía que vendría a continuación, ya oía el ruido del cinturón, el pánico la cegaba. “No, No, ¡vuelve a la playa!”. La respiración se aceleraba. “Es el mar, está embravecido”, pensaba desesperada. Una mano recorría su pierna por el interior. “El frescor del mar acaricia mi pierna”. Notó como abría sus delgadas piernecitas, sin cuidado, como si fueran un bicho que intentaba apartar de un golpe. “¡Una ráfaga de viento muy fuerte me ha pillado desprevenida!” Pero ya sabía que pasaría, y nada podría sustituir aquello con algo positivo. Él la penetró con una violencia que le obligó a gritar con las pocas fuerzas que le quedaban. Sangre. Era su lubricación favorita. Otra embestida. Pronto llegaría, y pese al dolor, sería mejor que nada. Otra. Ya estaba, su cuerpo gritaba, pero ella no tenía fuerzas para quejarse, así que el cerebro le dio un respiro y se desmayó. Pero eso no le gustaba, él quería oírla gritar de dolor. Así que su desmayo acabó pronto pues un quemazo en el pezón la puso en guardia de nuevo. “Tu muñeca se muere, ya no le quedan pilas, y por mucho que le pegues o la menees no va recargarse” pensó con una mezcla entre asco e indiferencia. Otra embestida. Silencio. Otra, y otra más. Sólo se oían sus jadeos mientras ella miraba al techo preguntándose cuanto más quedaría. Otro desmayo. Dulce inconsciencia.

Al despertar volvía a estar sola. Hizo un doloroso esfuerzo y se incorporó. Miró su ajado vestido, anteriormente amarillo, marrón y rojo ahora. Un charco sanguinolento llenaba el espacio entre sus piernas heridas, cortadas, quemadas e infectadas. “¿Cuánta sangre me quedará en el cuerpo?” Había vertido mucha y no reponía con comida. Los desmayos eran cada vez más seguidos. “Se me acerca la muerte”. Le empezaba a gustar la idea y una sonrisa muy pequeña se dibujó en su rostro. Pero se fue rápido. Un plato caliente con un delicioso olor entró por la puerta. “Se ha dado cuenta. Déjalo y vete, déjame que muera”. Pero la obligó a comer. Sus ojos azules la miraban masticar, muy de cerca. “Los odio”. Conforme cogía fuerzas las lágrimas volvieron a brotar. Su cuerpo entero tembló con violencia. La vista se le enfocó. Allí estaba su rostro, a menos de 10 centímetros de su cara. Atractivo al principio, pero desquiciado ahora, sombrío, inquietante. ¿Quién iba a pensar que un chico con tal cara de bollo recién horneado podría ser tan malvado? “Te odio, y cuando muera volveré para acabar contigo” pensó. Debió de reflejarse en su mirada, pues le respondió con una sonrisa desfigurada, se acercó a su oído y le dijo “No vas a morir, no, hasta que yo quiera” Otro temblor sacudió su cuerpo. Volvió la rabia. Él se fue, satisfecho.

Buscó algo que la ayudara a morir. La luz de la puerta la había dejado cegada, y no distinguía gran cosa. Su corazón volvía a latir deprisa. ¿Cuánto tiempo tendría? Empezó a tantear el suelo. Paja mojada, piedra con sangre seca, más paja,… -su corazón pegó un vuelco-, su pie… podrido y devorado por las ratas. Se quedó bloqueada. Era una sensación extraña sostener su pie como si de una pastilla de jabón se tratara.

De repente una idea pasó por su mente, “los huesos son duros y el corte estará astillado. No pienso dejar que me mates, cabrón.” Pensó el mejor sitio para clavar hueso. Al fin decidió que la sien sería rápida y probablemente indolora. Acumuló algo de paja que tenía alrededor, y apoyó la cabeza contra la pared. Respiró hondo y empujó su pie amputado contra su sien y una luz blanca lo inundó todo. Su cuerpo inerte cayó hacia atrás.

Su espíritu miró como yacía tumbada en el lecho de paja y miró hacia la puerta. “Te espera una vida llena de sufrimiento, voy a hacer que pierdas la razón y quieras suicidarte, y entonces… no te dejaré hacerlo” Una sonrisa malvada se dibujó en su rostro traslúcido. Se levantó y atravesó madera hacia su carcelero.

Hasta los cojones

Hoy lanzo una entrada de protesta. ¿Por qué? Por que estoy hasta los cojones. No puedo más. Estoy hasta las narices de los malos entendidos, de las inseguridades, de los reproches, de sentirme una rara, una paranoica, y una incomprendida. Estoy hasta los cojones de que no se entienda que quiero hacer mi vida por mi cuenta, y que eso no significa ni que esté enfadada con mi familia, ni que sea una loca, ni una fresca, ni desprecie a nadie. Que vean que me vaya a vivir sola como una inmadurez, como una afrenta emocional a mi madre ( "y la vas a dejar sola?" "no te vayas, si todavia eres muy joven" "¿Vas a despegarte de tu madre y hacer las cosas tu sola?, pero si eres joven") ¿Y? ¿es que no se planchar, cocinar, lavarme la ropa, ordenar la casa, y racionarme el dinero? ¿Es que mi madre no sabe cuidarse sola? Me lo ponen como si abandonase a un bebé.

Estoy hasta las narices de chantajes emocionales, trapicheos, y multiples ardires para que me quede, para que no la deje sola, para que me sienta desvalida. ¿Lo último? Que puede pedirse una año de excedencia para irse conmigo. ¿Quien necesita a quien aquí? Por que lo que yo veo es a una joven que esta luchando por soltarse las cadenas, tirando con todas sus fuerzas, y a una madre que tira para casa, y que ve, que como ya no sirven las estrategias normales, tiene que innovar y hasta se plantea (antes de soltar la cadena) seguir a la jóven a donde quiera ir.

Harta de escusas baratas. De una sociedad superprotectora. "Nosotros somos muy liberales, muy europeos". Los cojones. Solo ven normal que se salga de casa por necesidad (estudios, trabajos lejanos), porque te cases, o porque tus padres te desprecien. Pues, ¿sabeis? Pienso hacer mi vida tal y como la pienso, así tenga que estar con 40 años y peleandome. No pienso ceder ante lo que no creo. Como los bautizos, las bodas, los paripés sociales, la convenciones religiosas, los miedos y tradiciones ajenos. Bastante tengo con los mios, para tener que cargar con los de los demás.

Pelead. Luchad por vuestros interes, vuestras creencias, aquí hay que ganarse la libertad a golpes. ¿Qué libertad? La moral, la conductual. Toda sociedad admite cierto caos, pero hasta ese caos tiene cierto orden, y cierta esperabilidad. Puede que al final de mi vida vea mi lucha y vea que sólo he sido la excepción en la media, los casos que marginan las escuestas. Pero si consigo vivir como quiero, si consigo sembrar en mis pequeños (sobrinos y futuros hijos) la revolución, el pensamiento independiente, la reflexión y la libertad de rechazo de lo que no apruebas, me daré por satisfecha.

Con gran tinte revolucionario, me despido hasta nueva entrada.
PD: Siento el carid improvisado y personal de la entrada, cosa que suelo evitar, pero la mayoria de mis lectores me conoceis, así que no me duele abrir un poco esta ventana al público.