GUERRA

¡Zooom! ¡Bang!

-          ¡Aaaahhhhh! ¡Agáchate!

Se tiró al suelo, una bomba voló por encima de su cabeza mientras se tapaba los oídos e intentaba permanecer lo más pegada al suelo posible. Levantó la cabeza al oír un estruendo, miró alrededor para ver cuál era la situación. Allí estaba en medio de la batalla, de una guerra por la justicia, una guerra por la que recuperar el honor y la dignidad de su pueblo. Hacía unos meses todo parecía tranquilo, nadie diría que la guerra fuese a estallar de aquella manera en tan poco tiempo. Nadie era consciente del maltrato que habían sufrido por sus vecinos y gobernantes. Pero ahí estaban, luchando por restablecer lo que les había sido robado, con mayor o menor conciencia.

Iiiiiiissshhh…… “Se acercan”. Corrió y se refugió en una pequeña pared derruida. 

¡BOOM!

Era curioso cómo había cambiado su percepción de la realidad, echaba la vista atrás y ahora era capaz de ver muchísimas señales que le indicaba todo lo que había pasado, cosas que debían haberla hecho sospechar. Se preguntaba si había estado ciega, o simplemente no supo cómo interpretarlo o manejar esa posibilidad tan mal intencionada. Se preguntaba cómo había personas capaces de aprovecharse de la inocencia y la debilidad de los otros para su propio beneficio sin ningún escrúpulo. Y cómo, por miedo o ignorancia, estos otros se dejaban manipular sin mucha resistencia.

-          ¡Corre, corre! Ve hacia esa trinchera de allí- gritó.

¡Boom!

Era una persona de las que meditaba antes de tomar una decisión importante, de las que no se arriesgaba si no tenía la certeza de ganar, pero había hechos que no podía dejar pasar. Un día vio que si no hacían algo iban a seguir sacándoles la sangre, iban a aprovecharse de ellos de todas las maneras posibles, a unos por una causa a otros por otra… siempre diferentes, pero siempre iguales, como piojos incansables. Ese día empezó su lucha por zafarse de los bichos que le sorbían la energía y la vida sin permiso; una vez que vio la luz, fue inevitable hacerlo. No puedes ser consciente de que te mueres y de por qué y no hacer nada por evitarlo, aun le quedaba mucha vida por la que luchar.

¡¡Tatatatatata!! ¡Morid hijos de puta!

Lo más triste era ver cómo sus compatriotas, que habían sido engañados y robados de muy diversos modos cómo ella, estaban confusos ante esta situación y aun no la veían con claridad. Aun su miedo les unía a esos seres, a esa estructura aparentemente estable que todos habían permitido. Aun veían la verdad como una hipótesis que de ser comprobada debía defenderse, con pros, pero con contras. Pero que ante la duda, preferían defender que todo siguiera igual, pues, de una manera u otra, antes había funcionado. Sin preguntarse a qué coste eso había sido así.

Le hacían sentir pena por ellos, como también la sentía por su yo del pasado, o su yo dudoso, pero también le hacían sentir soledad, ver que se alejaban de su lado para ir al bando contrario por miedo a lo desconocido. Pero, aunque ellos no lo vieran, ella veía que habían dejando parte de su corazón, una parte independiente de ellos que se resistía, junto a ella. “Estáis atacando a las personas equivocadas, hermanos, espero que no sea demasiado tarde cuando veáis la imagen completa”

-          ¡¡¡Ahhhggggggg!!!

¿De quién era ese grito? ¿Un bando u otro?¡Qué difícil es distinguir a veces a qué bando pertenecemos! Sobre todo cuando te reduces a la esencia de cada uno, a lo que te une, cuando olvidas qué persigues y qué persiguen los otros y te centras en la crudeza de la guerra, en el daño que reciben todos sus participantes, apuesten por una verdad y unos medios u otros.

-          ¿Estás bien? ¡Toma este pañuelo y aprieta fuerte la herida!

Agazapada esperaba el momento de atacar, la fisura por la que meterse.

Se sentía sola entre tanta desolación, pero ella, al contrario que algunos, sabía en qué guerra estaba, por qué luchaba y, aunque a veces tenía que recordarlo, no iba a rendirse. Por muy sola que estuviera, era algo por un bien mayor. Ya no quería vivir en su antigua realidad, se hacía insoportable, sólo quedaba la guerra y esperar que las cosas cambiaran. Luchaba por una ilusión, luchaba por su autentica libertad.

Fijó sus ojos en el enemigo, y una media sonrisa apareció en su cara al recordar una frase que oyó hacía tiempo: “La gente herida es peligrosa, ellos saben que pueden sobrevivir”. Preparó la granada y la lanzó.

Cicatrices

Se estaba preparando para la entrevista, todo el mundo andaba acelerado, poniendo cables por aquí, quitando estorbos por acá…queriendo dejarlo todo perfecto, libre de imprevistos para su actuación en pantalla. Querían que su primera aparición en público fuera recordada, que fuera un hito en la televisión.

Todos parecían seguros de lo que hacían, para ellos todo eso tenía sentido, y se enfadaban cuando alguien hacía algo “de sentido común” mal. Río para sí. De “sentido común” que relativo sonaba aquello para ella en esos momentos. Toda la vida se había criado con aquel común sentido, algo que a todos parecía lógico, moral, o correcto, siempre debajo de sus redes, sintiéndose culpable por no saber cuál era la decisión que éste marcaba. Y sin embargo, ahora se daba cuenta de que todo depende de dónde estuvieras metido, eso significaba una cosa u otra, incluso contrapuestas. Veía a todos metidos en una telaraña complicada de sentidos comunes, de supuestos patentes, de relevancias relativas. Y ella era una mosca curioseando, fuera de aquella maraña, lejos todavía para que la enganchasen, pero tenía que pasar por ella el menor tiempo posible para poder llegar a su objetivo.

La cogieron de repente de la mano, por lo visto llevaba absorta un tiempo y oyó que tenía que ir a la sala de maquillaje. Seguro que la ponían parecida a una puerta, nada parecido a como era ella, eso la molestó y condicionó como actúo después ante sus maquilladoras.

-        -   Vamos preciosa, siéntate aquí.

-         -  ¡Vamos a ponerte deslumbrante!

-          - Espero que no demasiado, quiero que los espectadores conserven la vista después de esta entrevista. –Les costó pillar la ironía.

-          - Bueno intentaremos, que quedes lo mejor posible.

-        -  Sí más guapa que hoy no creo que puedas quedar después de que te tratemos.

Eso la inquietó, “tratemos”… “¿Qué me van a hacer?” Pensó.

Empezó a sentir como le aplicaban una crema fría por la cara, después a frotarla con algo rugoso, era desagradable, y después como la embadurnaban de otra crema diferente. Sentía  4 manos trabajando en su cara y no le gustaba. La miraron de repente con ojos escrutiñadores y a comentar cosas entre sí. Al final señalaron diferentes puntos de mi cara y a echar otro potingue sobre ellos. Después otro y otro…  Cuando pudo mirarse al espejo, realmente no parecía ella, parecía una versión plastificada y perfecta de su cara, incluso diferente. Se tocó preocupada sobre dónde antes tenía cicatrices o pecas. No quedaba nada, solo muy de cerca podría verse  que debajo había algo tapado. ¿Qué clase de escritora psicológica sobre la autoestima y la aceptación personal era? Cualquiera que la viera diría que no tengo nada que aceptar.

-       -    Quitadme esto, por favor.- Esta vez su voz sonó fuerte y seria.

-       -  ¡Cómo con lo que nos ha costado ponerte así de guapa!

-        - ¡Sí! ¡Si te lo quitamos se van a ver todas tus cicatrices y desperfectos!

Les echó una mirada seria.

-     -    Estas cicatrices y desperfectos son parte de mí, de mi cara, de mi historia. Si me las quitáis, me quitáis mi identidad. Los desperfectos son las señales que me dejó mi familia para distinguirme de los demás, nadie más tiene los lunares dónde yo los tengo, o las cejas como yo. Todas las cicatrices son el resumen de mi vida, son las marcas de mis juegos, de mis errores, de aquellas cosas que me hirieron pero ante las que sobreviví, son las marcas que me recuerdan que todo se cura y si he podido seguir adelante con estas heridas, aún puedo seguir adelante con las que me vengan. Son la muestra de que soy y sigo siendo a pesar de no ser perfecta. De que he tenido una vida que contar y no he estado entre algodones preocupada por mi belleza. De que acepto las dificultades.

Se quedaron mudas.

-         -  Así que por favor, si queréis maquillarme, de acuerdo, pero sin borrar mi esencia, gracias. – Cruzó los brazos sobre su pecho.

Lentamente, tras unos segundos de shock, las maquilladoras retiraron todas las capas de máscara que le habían puesto y aplicaron otras mucho más ligeras. Cuando se miró pudo verse, reconocerse y sonrió. Tenía todas las marcas intactas, la ceja partida, sus pecas por toda la cara, la doble raya que marcaba por dónde se había partido la nariz dos veces y la mancha de nacimiento de un color un poco más oscuro en el ojo, que siempre le confirió un aspecto un poco perruno.

-      -  Gracias, ésta soy yo- dijo absolutamente contenta. Sólo habían remarcado un poco los ojos verdes para que fueran más visibles, oscurecido y matizado un poco la piel (para contrarrestar los focos) y dado un matiz rojizo a sus labios.

Temblorosas la llevaron al plató. La gente empezó a comentar, y pudo ver como intentaban explicarse. Al final apareció Francis, el presentador. Me miró levantando la ceja y luego me sonrió.

-         -  No estás todo lo espléndida que podrías, ¿qué les has hecho a las pobres maquilladoras para que te dejen así?

-          - Digamos que las convencí para que no ocultaran las marcas de mi lucha contra el mundo.

Reímos.

-        -   Bueno, ¡que comience el show! – miró a la cámara y los realizadores empezaron la cuenta atrás. Se acerca el gran momento y ya no hay manera de deshacerlo. “Esperemos que salga bien”

Promesas de eternidad

Infelices mortales… que juráis lo injurable, que intentáis congelar lo cambiante, atrapar lo volátil… que os creéis los dueños del mundo y lo que pasa en él… y no tenéis ni idea…

No sabéis el valor de las palabras, el valor de las promesas... hay cosas que aunque ahora las sientas no las puedes decir, porque no puedes saber si continuarán siendo o el futuro será tan caprichoso de darle la vuelta a tus circunstancias y que todo cambie y no puedas seguir sintiendo lo que sentías, o no haya cosa sobre la que sentir... o haya una nueva que te haga sentir mejor. Y no es que estés diciendo que no creas que se mantenga, al contrario, simplemente contemplas la posibilidad de que a pesar de todo las cosas cambien, está en tu mano esforzarte porque no sea así.

No prometáis cosas eternas, prometed que aquí y ahora queréis, prometed que mientras os sea posible, lucharéis porque eso siga siendo así, pero no os creáis más poderosos que el tiempo y el destino, hay cosas que tienen fecha de caducidad, otras simplemente cambian y se convierten en otra cosa, puede que mejor, peor o simplemente diferente. 

Pero no jureis que las cosas no van a cambiar, eso es de insensatos que no entienden el mundo.

Estancia a oscuras

Se encontraba en una estancia pequeña, débilmente iluminada por un ordenador portátil y alguna farola lejana varios pisos más abajo. En realidad, el cielo anaranjado también aportaba algo de luz a la estancia, dándole al paisaje un inquietante matiz, como surrealista… 

Ella siempre odió ese cielo… contaminado, violado, despojado de su auténtico color… no era sólo que le hubiesen robado todas los brillantes de su vestido a excepción de uno o dos que se resistían, era una como si le hubieran tirado un bote entero de lejía por encima con la escusa de que el negro era el color de los ladrones, de la inseguridad y de la maldad… “sea todo por el bien común”. Pobre cenicienta maltratada...

En la estancia estaban sentadas dos figuras femeninas, apenas visibles. El ordenador proyectaba una película romántica, con sus toques de humor, tragedia y final feliz. Al acabar,  ambas tenían algunas lágrimas en los ojos, pero nada grave. Al marchar una de las figuras a otra habitación, quedó la otra sola acogida por el silencio, sola con sus pensamientos. Siempre pensaba en lo que había visto en la película, paladeando el mensaje, la música, las mejores escenas… pero no fue eso lo que hizo esta vez. 

Lo que retuvo su mente fue una imagen de fondo en el portátil de la otra figura. Clara, de primer plano, y resaltada por la oscuridad circundante. Eran ella y su sobrino, en toda la naturalidad de quien está tratando de captar a un niño en una instantánea. Tierna y graciosa a un tiempo. Daba igual que las dos figuras aparecieran poco favorecidas, era suficiente el mensaje para hacerla bella.

Pensó sobre su futuro, calmadamente, sobre qué quería hacer y sobre lo que temía. Unas lágrimas silenciosas aparecieron en sus ojos y recorrieron su cara, escondidas por la oscuridad, cuando la segunda figura apareció y le explicó parte de lo que pensaba. Se sintió bastante libre de llorar porque la oscuridad parecía tragarse sin queja su tristeza, pero aun así su temperamento  luchaba por controlar su voz, no le parecía motivo suficiente para mostrar abiertamente hasta que punto estaba le afectaba aquello.

Lloraba porque sabía que dentro de sí había tomado una decisión difícil, y que no iba a ser feliz si la retenían, si renunciaba a ello. Por la incertidumbre de si iba a soportar separarse de los que quería,  si la olvidarían o si los olvidaría ella, si iba a acabar en Asia, África, América… o en un pueblucho cerca de casa… Ni siquiera sabía en qué acabaría dedicando su vida.

Al final se tranquilizó, sabía que no podía eludir lo que su instinto, desde muy temprano le había pedido, explorar, vivir sola, crecer… Sólo el tiempo diría que le esperaba en la vida, y era bien sabido que se caracterizaba por luchar por lo que quería, asumiendo los riesgos.

Cerraron el portátil y dejaron que las risas y la oscuridad se tragaran la seriedad de quien toma una decisión importante, de quien declara sus miedos y los afronta.

Vacío

Era un día soleado que empezaba a llegar a su fin. Los rojos, violetas y amarillos del atardecer empezaban a pintar las nubes. Un hombre llamado Joe miró por la ventana esperando ver un milagro, pero como siempre sólo vio caras desconocidas recorriendo las calles. Hacía tiempo su hijo había desaparecido. No entendía por qué. Es cierto que había empezado a ausentarse mucho, a tener broncas con él y su mujer por cualquier nimiedad, a mirarles como si les odiara… las evidencias decían que acabaría yéndose de casa, o cometiendo algún error peor. Pero Joe no lo había visto… o no lo había querido ver. Lo había tomado como signo de su edad en plena revolución, lo veía como que su inexperiencia le impedía ver los motivos y la sabiduría de sus padres, lo veía como una cosa pasajera… Pero se equivocó. Acabó por no aparecer un día, ni al siguiente, ni al siguiente, y seguía sin aparecer. Su ropa estaba casi toda en su sitio, apenas faltaba nada, sus cosas estaban esparcidas por el suelo, como siempre. Por eso no creía que hubiera sido una desaparición intencionada a pesar de que todo el mundo decía que sí. Y a pesar de que la policía había aparcado el caso, y que nadie esperaba ya su regreso, Joe seguía empeñado en seguir buscando, en seguir esperando.

Marie se acercó con una taza de té calentando sus manos. Estaba triste desde que su hijo desapareció, pero más triste estaba porque su marido no vivía desde entonces, aferrado a la esperanza de su reaparición.

- ¿Joe?
- ¿Hmm?- La miró distraído, tratando de no perder detalle de la gente que pasaba, cualquiera podría ser su hijo.
- Cariño… te he traído un poco de té, para que entres en calor.
- Ahm… gracias, Marie.

Marie lo miró con desazón.

- Cariño ¿sigues esperando a que aparezca paseando por la calle de al lado de casa?
- Sé que cualquier día pasará. Que volverá. Nos quiere, cariño, se dará cuenta de que nos quiere, de que está haciendo el tonto buscando la felicidad con otra gente, lejos de aquí. Y volverá.
- Joe… hace 5 años que se fue. Deberías dejarlo estar. Tenemos otros hijos que necesitan de tu atención y cariño. Yo también le echo de menos, pero… es un caso perdido. – Dudó un momento, intentó elegir las palabras menos duras dentro de las claras- Si nos quisiera tanto… ya habría regresado. Probablemente nos quiere, Joe, pero no lo suficiente como para volver. Era siempre un tira y afloja, nunca creí que estuviéramos tan mal como para que nos abandonara totalmente, pero nunca estuvimos lo suficientemente bien como para tenerle del todo tampoco. Teníamos un hijo a medias. Él tomó su decisión. Es hora de que nosotros también decidamos, es hora de pasar página.

Joe la miró con profunda tristeza. Sí… lo había pensado, había días que estaba hasta convencido de ello y estaba dispuesto a darlo por perdido, parecía que podría pasar esa página, pero la esperanza estaba ahí, siempre cabezona, siempre recordando todas las muestras de cariño que hubo a pesar del rechazo, siempre pensando que era pasajero, que acabaría teniendo razón y que todo estaría bien, que terminaría como una historia de película o de cuento…

Asintió, y tomo la taza de té. Miró al infinito y al cabo de unos minutos volvió a mirar por la ventana. Se había acostumbrado a aguardar, era esclavo de su esperanza, de su cabezonería. Sorbió el té. El calor que le entró y recorrió su interior, pareció llenarle el vacío durante un rato. Marie se sentó en sus rodillas y le abrazó, se quedó así, con la cabeza en su hombro durante un rato. Joe le besó la frente y le acarició el pelo. El olor que desprendía le recordó los tiempos en que eran jóvenes y disfrutaban de su noviazgo. Por un instante fue feliz. Luego recordó que ya sobrepasaba la cincuentena, que tenía varios hijos, y que desde que nacieron su vida amorosa había pasado a un segundo plano, casi no recordaba que era tumbarse con ella durante todo el día en la cama, hablando, o escuchando el latido del otro, abrazados, sin ninguna preocupación más que la de la hora de vuelta, ir al baño o tomar algo para callar sus estómagos. Sintió una lágrima aflorar. Y pesar de todo el esfuerzo… uno de sus hijos los despreciaba tanto como para dejarles por completo. Sin más. Dejándole con una eterna espera.

La abrazó con ambas manos como si le fuera la vida en ello, unas silenciosas lágrimas le recorrían el rostro. Intentó olvidar todas sus penas, intentó darle todo su corazón, incluido el hueco que había dejado su hijo. Pero fue imposible. El hueco seguía ahí, presionándole, haciéndolo tremendamente infeliz. Pero era mejor fingir que no existía, o que era casi insignificante.

La besó, la miró a los ojos y le acarició la cara con ternura.

- Tienes razón, cariño. ¿Quieres que vayamos a hacer la cena?- Dijo con una sonrisa lo menos amarga que pudo.

La rutina, la rutina lo cubría todo con un manto de levedad, en ocasiones, hasta distraía al corazón lo suficiente como para darle un respiro. Refugio de los renegados, colchón de las vanalidades, incansable e imperdonable reloj que, a pesar de tus circunstancias, te exige atención… pero sobretodo, la máscara de normalidad de los corazones rotos.

Gestos

Sarah observaba atentamente cada gesto, cada mirada, cada silencio. Siempre tuvo la impresión de que tenía un don para leer ciertas cosas de la gente, esas que te dicen sin querer, sin ni siquiera saberlas, esas que intentan ocultar con una máscara, pero que si sabes verlas te están diciendo la verdad a gritos. Había gente fácil de ver y gente difícil. Había incluso gente que la engañaba. Pero estaba claro que era porque no quería ver lo que sus rostros, sus actos, le estaban diciendo. Siempre hay cosas que no queremos saber hasta que ya no hay más remedio que admitirlas.

Notaba que cada vez entendía con menos esfuerzo esas señales, y aprendía a hacerles caso aún cuando no las quisiera ver. Aunque aún, porque seguía siendo novata, dejaba en la recámara algunas interpretaciones que no le interesaban, como opción a comprobar más tarde.

Y ahí estaba él, sentado a su lado, como un libro abierto. Como un libro abierto que tuviera un espejo incorporado en una de sus páginas, dónde se veía reflejada, dónde podía ver que ella era otro libro con espejo. Era el caso más sencillo que había tenido nunca. Simplemente era ella. Su forma de pensar y sentir. Y aunque eso aun no había dado problemas, la ponía en una situación de desprotección que la inquietaba un poco.

Respiró hondo el incienso aromático que humeaba cerca de ella. La habitación estaba forrada con telas árabes y mesas bajas. Unas jarapas y millones de cojines adornaban el suelo. El pelo largo y rizado reposaba en los cojines que sostenían su cabeza y su espalda. Un pañuelo verde atado a la cabeza apartaba el pelo de su cara.

- ¿Qué crees que debería hacer?
- Pues, me temo que sólo puedo darte una contestación estándar.
- ¿Estándar? – Sabía que sus conversaciones no solían resolverse con una respuesta estándar, pero era todo lo que le podía decir sin entrometerse en aquello que no terminaba de entender.
- Haz lo que te haga feliz. Y cuando lo que haces ya no lo haga, simplemente deja de hacerlo. Lo demás es asumir las consecuencias de nuestros actos. Pero como esos actos nos hacen felices, seremos capaces de afrontarlas con valor e, incluso, con una sonrisa.

Se volvió a hacer un silencio. No había que decir nada más y lo sabían. En el aire, en sus caras, estaba el resto del mensaje.

Fumando espero...

Abrió su paquete de tabaco y lo miró. Tres cigarros. ¿En qué momento había consumido todos los demás si había comprado el paquete el fin de semana anterior? Cogió uno y se lo posó en la boca mientras rebuscaba en sus bolsillos en busca de un mechero. Lo encontró y lo observó uno segundos. Le gustaba el dibujo que tenía, una llama verde oscura. Lo suficientemente clara para contrastar con el fondo negro pero lo suficiente oscura para que no le recordara al voodoo, magias oscuras y demás ramas inquietantes de lo exotérico. Encendió el pitillo con parsimonia. Si ese era el antepenúltimo cigarro del mes iba a disfrutarlo paso por paso.


Mientras aspiraba la primera bocanada reparó en el titilar de las cenizas. Intenso al principio, sutil después. Siempre le había gustado el fuego. Desde pequeño se sentaba en el sillón con los ojos puestos en la chimenea a admirar todo el proceso de consumo de la madera. Potente, amarillo, doloroso para los ojos y los pies estirados. Con una enérgica danza de quien lleva mucho esperando una oportunidad para expresarse. Con el crispar de la madera como único contra sonido al silencio hipnótico. Debía apartar la mirada de él pues era un bailarín que le gusta tener cierta intimidad y no una violante mirada pendiente de sus contoneos. Al rato, algo más tranquilo decrecía su ego y con algo más de confianza bailaba una balada, pausada y precisa como un cortejo al pobre tronco que sólo puede esperar paciente su próximo movimiento. Para al final tocarle el corazón y arder en su interior. Acabando fundidos en un nuevo ser, más pequeño, más gris, pero más ligero como para anunciar al viento lo que ocurrió entre ellos.

El humo inundó sus pulmones y lo expulsó con clase. Era relajante, pero no podía mentir, respirar después de un pequeño ahogo siempre lo es. Además le seguía un sentimiento de impureza. Sinceramente prefería el vaho. Más rápido al disiparse, pero más natural, como un testigo de nuestra propia potencia frente al aire frío. “Es mi calor el que ves, y aunque me rajes los labios y me congeles la nariz, seguiré aquí, caliente y vivo por dentro.”

Miró a su alrededor. Todo vacío. Le gustaban las calles por la noche, incitaban a la confesión y a la intimidad, a respirar el fresco silencio y a disfrutar los sonidos que quedan amortiguados por la vida caótica de la ciudad. En esos momentos hasta el sonar de las ruedas contra el asfalto suena bonito, casi como una ola aislada. Anduvo por la calle oyendo el estruendo de sus pasos contra la oscuridad. Calada tras calada fue viendo cerrados los locales, encendidas las lámparas de los insomnes como él, apagadas las de los que tenían más suerte, parejas rezagadas, borrachos solitarios… Envidiaba y sentía lástima de todos ellos. Pues todos tenían ventajas sobre él, pero estaban en parte condenados o dependientes. En realidad, ¿Quién no lo está en este mundo? Nos pasamos la vida envidiando cosas, sin ver la carga que supone tenerlas. Nos quejamos de lujo.

Apuró el último suspiro de su tiempo enrollado y lo pisó. Sonrió para sí, tanto fuego, tanto consumirse en la boca de otro, para cavar siendo un borrón negro en el suelo pisoteado por los que vendrán después. No era tan distinto de la vida, y sin embargo, como nos gusta arder antes que quedarnos para siempre encerrados en la caja, olvidados y magullados. “Sí, la vida es un cigarro.”

Castillos de arena

Estaba sentada en la arena, aún mojada del baño anterior. El agua salada goteaba de su pelo a su espalda y refrescaba su cuerpo. Mientras, el calor del Sol intentaba romper la minúscula capa de agua que invisible la protegía de él. Sus ojos cristalinos al igual que el mar estaban entrecerrados por la luz del Sol y oteaban el horizonte. Sabía que el momento en el que se sentía sola en la playa y disfrutaba de esos pequeños detalles, duraría un momento, pues enseguida los gritos de los niños, los bañistas con prisas que salpicaban agua y arena y las conversaciones ajenas inundarían su cerebro y la devolverían a la realidad.

Viejos fumando y leyendo el periódico, mujeres gordas con bañadores de flores, personas que podrían convertirse en cangrejos de un momento a otro, niños llorando porque no los dejan ir solos, madres gritando que no se metan más allá de la rodilla, jóvenes tumbados al sol esperando coger en tres horas todo el moreno que soñaron.

Cuando era niña no recordaba ese panorama con tanto detalle. Claro que ella siempre había estado inmiscuida en sus asuntos sin prestar atención a nada más. Recordaba comer arena, vestir nada más que la parte de abajo, jugar con sus primos, desear estar con sus hermanos mayores, los bocadillos de después del baño, siempre de jamón o sobrasada con tomate, la sensación de la sal seca en la piel, los pies limpios y el dulce cansancio antes de volver a casa. Pero sobre todo recordaba los castillos de arena. Incluso cuando era pequeña se preguntaba por qué se empeñaba tanto en hacer un castillo, con su muralla gruesa y resistente, si sabía que una ola medianamente fuerte se la llevaría. Y de hecho, siempre se la llevaba. Pero incansable, volvía a poner más arena para fortificarla. Con los años, decidió que la respuesta era que disfrutaba haciendo la muralla, y lo que pasara después daba igual. Pero siempre le rondaba la sombra de ese sentimiento de hacer algo inútil.

Luego creció y el significado de ir a la playa cambió. Pero aun añoraba poder hacer lo mismo sin sentirse ridícula. Ahora, atenta a que el sol incidiese en su blanco cuerpo observaba como seguía habiendo familias que hacían lo que la suya, que había niños que disfrutaban haciendo castillos y se equivocaban en lo mismo que ella. Como les gustaría acercarse y ayudarlos.

Y es que, si lo miraba bien, todo eso era un resumen de nuestras vidas, sólo que muchas veces no somos conscientes de que la ola vendrá, tarde o temprano, y derribará nuestras defensas, nos arrebatará el castillo, nuestro esfuerzo, y nuestra ilusión en un instante, como si a la inmensidad del mar, del universo, le importara tres pimientos que tú acumulases un poco de arena en su orilla y le pusieras nombre. Como si se tomara tu pequeña fortaleza como una provocación y te gritase iluso.

A la hora de la verdad, puedes mirar cómo se consume poco a poco, ola a ola, tu castillo, o puedes volver a reforzarlo, cambiarlo de sitio, cambiar la muralla, para resistir diez embistes más antes de repetir este trabajo una y otra vez. Tú decides, ¿Te rindes o luchas? Sea cual sea tu decisión, busca la belleza de cada opción y disfrútala. Recuerda que tú vuelves a casa, que no tienes que ser el castillo, que puedes hacer otro mejor al día siguiente, que el mar que te tumba, es el mismo que te baña y te refresca.

 

La ventana

“Sentada, con la vista clavada en el infinito y en la cabeza una nebulosa. Sus piernas estaban entreabiertas, los brazos apoyados en sus respectivos reposos y la expresión de la cara podía equipararse a la de una estatua. Así la hallé cuando entré en la habitación. No cambió su postura. Ni pestañeó. Toqué su hombro, preocupado, después su pelo. Nada. Me situé de cuclillas delante de ella con la angustia dibujada en el rostro. Repetí su nombre bajito, pero no me contestó más que un ligero pestañeo. Ni siquiera me miraba. El sol entraba por la ventana que la tenía absorta y le aclaraba aún más sus verdosos ojos. El pelo pelirrojo parecía ardiendo, y le caía a cada lado del rostro hasta acariciarle los hombros con las puntas. Los labios eran del rojo de la fresa. Pero nada más parecía tener vida en ella. Repetí su nombre más alto. Le pedí que me mirara, que me dijera lo que pasaba. Pero no reaccionó. Su pecho ascendía y descendía con el ritmo del sueño, pero sus ojos estaban abiertos. Intenté por todos los medios que me mirara, reaccionara. Le grité, la zarandeé, le pellizqué. Lo único que conseguí fue que derramara unas lágrimas silenciosas. Y que cerrara los ojos, como ocultándose de mí. Las lágrimas hicieron un reguero mojado hasta su mandíbula. No las secó y acabaron cayendo en su vestido, y en su escote.

Lo dejé por imposible y busqué a mi dulce bebé. Estaría en la cuna durmiendo, puesto que la casa estaba en silencio. Un silencio que me preocupaba más y más. Al acercarme vi la cuna desecha pero sin rastro de la niña. Busqué entonces la silleta, pero no estaba en ningún sitio. Empecé a asustarme de veras. Volví hacia mi esposa y le pregunté donde estaba nuestra hija.

-          Ya no está.

-          ¡¿Cómo que ya no está?!

Silencio.

No lo aguanté más, le golpeé la cara con todas mis fuerzas. Una mano del tamaño de la mía pareció marcada en su rostro. Fue entonces cuando me miró. Jamás olvidaré esa mirada. Fría, ida.

-          Ya… no…está.

-          ¿Y dónde está?

-          En el río.- Contestó entre una mezcla de tranquilidad y voz queda.

-          ¡¿Cómo que en el río?!

Miró de nuevo a la ventana y dijo:

-          Ahogándose en su interminable llanto y torturando a los peces. La he devuelto al lugar de donde salió. Nada más que hacía soltar agua salada y boquear como un pez fuera del agua, intentaba hablarme, decirme que la devolviera, pero el idioma de las sirenas suena como un eterno y desagradable grito en el aire. – Volvió a mirarme- Sólo la he devuelto a su casa, mi amor, para que deje de llorar. Era un pez con cara de ser humano, sólo eso, se equivocaron en el hospital. – Sonrió inocentemente- Ya nos darán a otra que sea humana.

Era mi turno de llorar, de mirar como si lo que viera ante mí no fuera humano, me habían cambiado a la mujer y no me había dado cuenta. Empecé a chillar, a maldecirla. Pero su aparente calma cambió de repente. El odio de sus ojos se encendió, de repente el sol solo acentuaba su aspecto de demonio. Cogió las tijeras de la costura y empezó a chillar de una manera que me enmudeció.

-          ¡Eres otro de ellos! Un sireno fuera del mar, mira como chillas, mira como sueltas agua salada, ¿quieres que te devuelva al mar? Me diste una mezcla humana y sirena para que creyera que era mi hija, pero te descubrí. Con ella tuve compasión. Era pequeña y sólo quería ir al mar. Pero tú… tú me engañaste. ¡Me arrancaste el corazón!

Se lanzó sobre mí como poseída. Corrí. Busqué a la desesperada algo con lo que poder defenderme. Encontré mi raqueta de tenis. Le lancé un raquetazo. Tanto la raqueta como ellas rebotaron hacia atrás, hubiera sido cómico si no me estuviera jugando la vida. Aproveché el momento de respiro para cambiar la táctica: ahora le daría de canto. Arremetí contra ella y esta vez la dejé inconsciente. Le arranqué las tijeras de la mano y corrí a por cinta de tela del costurero. Le até las manos con todas mis fuerzas y le di varias vueltas con la cinta alrededor de todo su cuerpo para inmovilizarla. Cogí el móvil y fue entonces cuando, sudoroso y asustado, despojado de mis amores e inundado de adrenalina, confesé todo a la operadora de emergencia y abandoné la consciencia.

Hoy vivo con miedo. Veo psicópatas en cada mirada. No me fio de nadie. Vivo encerrado en casa. Hablo con mi niña, aunque a veces sé que no está aquí, otras es tan real que no puedo ignorarla. “No maté a tu madre- le digo-, por qué no quería acabar como ella. Y ahora tengo miedo de que venga y descubra que sigues aquí y que vuelva a intentar acabar con nosotros, por eso debemos escondernos. No te fíes de nadie, no ames a nadie, y puede que sigas viva”.

“Nadie me arrebatará a mi hija…- pero entonces la cordura vuelve y pienso- otra vez.” Y la desesperación y la pena me consumen. Esta es mi historia. Este es mi móvil para el asesinato que voy a cometer. Espero que lo entiendan. Si no resultara espero que tengan piedad y lo terminen por mí.”

El policía terminó la carta y observó al moribundo de la cama del hospital, estaba destrozado, paralítico, pero su corazón seguía latiendo. La vida había sido cruel con él, no le extrañaba que hubiera intentado quitarse la vida.

-          Reúnete con tu hija y dale un beso de mi parte.

Se acercó a la maquina que le aportaba el aire y la desenchufó.

Presa

“Mátame.”


“Mátame”, repetía una y otra vez.

El hambre no la dejaba ver, ni pensar. Cada esfuerzo era un suplicio. Se sentía sucia, débil, y desesperanzada. Ya no había rabia, demasiado gasto energético para su cuerpecillo escuálido. Ya no había tristeza, no le quedaban lágrimas, su corazón no podía encogerse más. Nadie vendría. Nadie la salvaría de la injusticia y la crueldad humanas. Lo sabía.

Oía descorrer el cerrojo de su celda. Tendría que someterse, dejarse usar y maltratar como una muñeca inerte. Lo odiaba. Odiaba su olor, su forma de moverse, de tocarla, su sabor agrio y sucio, su sonido. Un escalofrío le recorrió el cuerpo sin poder remediarlo. ¿Qué sería esta vez? Había imaginado muchas crueldades cuando oía los casos por la televisión, pero, como casi siempre, la realidad supera a la fantasía, y esta vez era para peor.

Una luz cegó sus delicados ojos, acostumbrados ya a la penumbra. No le miraría. Seguía tumbada en el apestoso suelo como la última vez que la visitó. Apenas si se había movido.

Oyó sus pasos acercándose lentamente, oyó una ligera sonrisa cruel, y la aceleración de su respiración. Cerró los ojos. Intentaría irse a otra parte. “Imagínate en la playa”. Esforzó su mente a ver el mar, pero sabía que vendría a continuación, ya oía el ruido del cinturón, el pánico la cegaba. “No, No, ¡vuelve a la playa!”. La respiración se aceleraba. “Es el mar, está embravecido”, pensaba desesperada. Una mano recorría su pierna por el interior. “El frescor del mar acaricia mi pierna”. Notó como abría sus delgadas piernecitas, sin cuidado, como si fueran un bicho que intentaba apartar de un golpe. “¡Una ráfaga de viento muy fuerte me ha pillado desprevenida!” Pero ya sabía que pasaría, y nada podría sustituir aquello con algo positivo. Él la penetró con una violencia que le obligó a gritar con las pocas fuerzas que le quedaban. Sangre. Era su lubricación favorita. Otra embestida. Pronto llegaría, y pese al dolor, sería mejor que nada. Otra. Ya estaba, su cuerpo gritaba, pero ella no tenía fuerzas para quejarse, así que el cerebro le dio un respiro y se desmayó. Pero eso no le gustaba, él quería oírla gritar de dolor. Así que su desmayo acabó pronto pues un quemazo en el pezón la puso en guardia de nuevo. “Tu muñeca se muere, ya no le quedan pilas, y por mucho que le pegues o la menees no va recargarse” pensó con una mezcla entre asco e indiferencia. Otra embestida. Silencio. Otra, y otra más. Sólo se oían sus jadeos mientras ella miraba al techo preguntándose cuanto más quedaría. Otro desmayo. Dulce inconsciencia.

Al despertar volvía a estar sola. Hizo un doloroso esfuerzo y se incorporó. Miró su ajado vestido, anteriormente amarillo, marrón y rojo ahora. Un charco sanguinolento llenaba el espacio entre sus piernas heridas, cortadas, quemadas e infectadas. “¿Cuánta sangre me quedará en el cuerpo?” Había vertido mucha y no reponía con comida. Los desmayos eran cada vez más seguidos. “Se me acerca la muerte”. Le empezaba a gustar la idea y una sonrisa muy pequeña se dibujó en su rostro. Pero se fue rápido. Un plato caliente con un delicioso olor entró por la puerta. “Se ha dado cuenta. Déjalo y vete, déjame que muera”. Pero la obligó a comer. Sus ojos azules la miraban masticar, muy de cerca. “Los odio”. Conforme cogía fuerzas las lágrimas volvieron a brotar. Su cuerpo entero tembló con violencia. La vista se le enfocó. Allí estaba su rostro, a menos de 10 centímetros de su cara. Atractivo al principio, pero desquiciado ahora, sombrío, inquietante. ¿Quién iba a pensar que un chico con tal cara de bollo recién horneado podría ser tan malvado? “Te odio, y cuando muera volveré para acabar contigo” pensó. Debió de reflejarse en su mirada, pues le respondió con una sonrisa desfigurada, se acercó a su oído y le dijo “No vas a morir, no, hasta que yo quiera” Otro temblor sacudió su cuerpo. Volvió la rabia. Él se fue, satisfecho.

Buscó algo que la ayudara a morir. La luz de la puerta la había dejado cegada, y no distinguía gran cosa. Su corazón volvía a latir deprisa. ¿Cuánto tiempo tendría? Empezó a tantear el suelo. Paja mojada, piedra con sangre seca, más paja,… -su corazón pegó un vuelco-, su pie… podrido y devorado por las ratas. Se quedó bloqueada. Era una sensación extraña sostener su pie como si de una pastilla de jabón se tratara.

De repente una idea pasó por su mente, “los huesos son duros y el corte estará astillado. No pienso dejar que me mates, cabrón.” Pensó el mejor sitio para clavar hueso. Al fin decidió que la sien sería rápida y probablemente indolora. Acumuló algo de paja que tenía alrededor, y apoyó la cabeza contra la pared. Respiró hondo y empujó su pie amputado contra su sien y una luz blanca lo inundó todo. Su cuerpo inerte cayó hacia atrás.

Su espíritu miró como yacía tumbada en el lecho de paja y miró hacia la puerta. “Te espera una vida llena de sufrimiento, voy a hacer que pierdas la razón y quieras suicidarte, y entonces… no te dejaré hacerlo” Una sonrisa malvada se dibujó en su rostro traslúcido. Se levantó y atravesó madera hacia su carcelero.

Medianoche (II)

Cuando despertó se encontraba en una postura extraña y con un dolor de cuello y cabeza enorme. Su marido aparecía sobre sí con la cara borrosa, parecía preocupado. Parpadeó, la luz diurna le dañaba los ojos, su alrededor se hacía nítido a cada abrir y cerrar de ojos. Tanteó la mesilla en busca de sus gafas. No entendía nada aunque, aparentemente, no había nada que entender, pues todo estaba en orden. Su marido salió con presteza de la habitación y volvió con una aspirina.

• Tómatela. En la mesilla ya tienes un vaso con agua.
• ¿Cómo?- dijo apenas sin voz. Miró el vaso y todo volvió a su mente como una pesadilla. Con un movimiento brusco miró el espejo, escrutó su superficie sin encontrar rastro de manchas, ni mensajes sangrientos. Enfocó hacia la imagen que le devolvía, parecía un muerto, su pelo revuelto, las ojeras, la palidez acentuada por el susto… de reojo pudo ver a Mark con la cara de preocupación extrema.
• ¿Estás bien? ¿Por qué dormías así?
  Dudó un momento. ¿Y si la tomaba por loca? Pero él la amaba, y ella lo sabía, podría intentarlo.
• Pues... por muy extraño que te suene lo que te voy a decir... más extraño me parece a mí. Verás...- le contó todo lo sucedido.
• ¿Crees que estuvo aquí de verdad, Sophie?
• Me cuesta decirlo, pero creo que sí. Lo que no sé es ¿Por qué? ¿Qué necesita de mí?
• ¿Nunca antes habías visto a alguien muerto?
• No. -Dijo con lentitud y lo miró suspicaz- ¿Tú sí?
• Pues... - Dudó un momento, tanteándola- sí, de pequeño. Cuando cumplí los 12 años dejé de verlos, no se si porque perdí la capacidad o porque no deseaba ese don, por llamarlo de alguna manera.- Bajó la mirada, el tono era leve, pero se notaba que era algo que le había marcado.
  Ella lo miró fascinada, era la primera vez que le decía algo tan fuera de lo común sobre él, solía ocultarle las cosas muy personales que pudieran ponerle en ridículo, aunque ella sabía algunas por otras fuentes.

Le explicó que los espíritus solían parecerse a los vivos, pero que su aura era distinta, como inquietante, sus movimientos no eran fluidos, sino como en flashes. Que casi todos tenían expresión de tristeza, o de completa desorientación y los que no la tuvieran, eran peligrosos. Que buscaban una luz que les llevaría a donde van cuando no tienen asuntos pendientes importantes...

• O sea, el cielo, con Dios.- Dijo muy segura.
• Cariño, yo no afirmaría eso, sabes que yo no creo en un ser todo poderoso, pero, bueno, esto lo he vivido, se que es real, van a algún lado, donde están tranquilos. Pero has de tener cuidado porque los que están aquí son gente sin rumbo, atada por sus emociones, obcecados con el tema que les ata a la Tierra, algunos ni si quiera aceptan que están muertos, otros aprovechan su situación para hacer sufrir o conseguir lo que nunca consiguieron en vida. Pero... tu padre, parece que sabe que hay otro lado, que no debe estar aquí, pero algo le ata, debes ayudarle, por muy doloroso que sea. Cuando vuelva a aparecer, despiertame.

Se hizo un silencio. Al final se atrevió a preguntar:

• ¿Por qué nunca me dijiste nada? ¿Por qué no querías verlos?

La miró con paciencia, con ternura.

• Es un carga muy pesada, pierdes tu vida, tu intimidad, tu tranquilidad, la gente no te cree, te consideran un entrometido, y la mayoría no lo entiende. He podido hablar de este tema muy pocas veces, hay gente con la mente abierta a esto, incluso cuando no ve, ni ha visto nunca, y gente que prefiere pensar cualquier disparate antes que aceptarlo. Además no quería preocuparte.

Asintió con lentitud, mirándose las rodillas. Se levantó y se duchó. Las duchas calientes siempre le habían sentado bien, incluso en verano. Estaba como ausente mientras se enjabonaba el cuerpo. Recordaba que de pequeña siempre había sido muy alegre, quería a su familia, y su familia la quería a ella. La vida le había dado muchos palos después, como celosa de tantos años de felicidad, le había arrebatado a su padre y a su hermana en un accidente de coche, le había dejado su novio porque estaba enamorado de otra mujer mucho más mayor que ella, que resultó ser su madre, a la que dejó de hablar (y con la que seguía sin hablar), suspendió todas las asignaturas del curso en su carrera debido al shock, y tuvo que dejarla para poder trabajar y vivir sola. Unidas a algunas desgracias menores más, dejaron a Sophie sumida en la miseria. Al final vio la luz cuando al cabo de dos años conoció a Mark... -Se enjabonó el pelo, distraída- contenta de nuevo, empezó a trabajar con más ganas y ascendió en su trabajo, se compraron una casa a medias en las afueras, rodeada de campo y montañas, pero sin perder el contacto con la ciudad. - Un chorro de agua caliente le recorrió el cuerpo y se aclaró el jabón- Se preguntaba que habría sido de su vida si su padre no hubiera tenido el accidente... Su hermana gemela estaría con ella, sus padres seguirían juntos, ella hubiera podido estudiar... -Mientras se secaba el pelo descubrió unas figuras borrosas en el espejo, como estaba empañado no podía verse nada con claridad. Además las gafas también estaban empañadas. Distinguió una figura al lado de una que parecía ella misma enrollada en la toalla. Miró a su lado, no había nadie. En el espejo se veía una figura pequeña, con el pelo oscuro y.. sí, parecía trenzado... el corazón le latía deprisa... acercó la mano al espejo, con miedo, posó su mano sobre la cabeza de la figura pequeña y acarició el espejo hasta aclarar la zona. Lo que vio la sorprendió pero también lo esperaba. Allí nítidamente sentada estaba su hermana María, sonriéndole... Mark no había hablado de ningún muerto que sonriera... Se levantó, medía algo menos que ella, mantenía sus preciosos 18 años, su cara se salió del área limpia y se precipitó sobre el espejo para limpiar más. Ella negaba con la cabeza mientras seguía sonriendo, la abrazó, ¿la abrazó? Sólo notaba frío, pero su reflejo le decía que la abrazaba. Sus ojos empezaron a lagrimear, hasta estallar en llanto. ¡Qué patética se veía allí con 7 años más que su hermana, mojada, envuelta en una toalla vieja, con la cara descompuesta, mientras ella estaba vestida con su vestido rojo, deslumbrante, maquillada, con sus trenzas indias, que tan bien le quedaban, y con una sonrisa de oreja a oreja!

• ¿Por qué estas aquí?- dijo entre sollozos.
  Cogió un lápiz de labios y dibujó un corazón, una “x” y un “tí”.
• ¿No me vas a hablar?- más triste aún.
  Negó con la cabeza, esta vez con una cara apenada. Se señaló a sí misma, y luego al cielo.
• ¿Ya cruzaste la luz?
  Asintió.
• ¿Y papá no?
  Negó.
• ¿Por qué?
  Volvió a coger el lápiz: No puede.
• ¿Alguien le retiene?
  Asintió.
• ¿Quien?
  Ella se acercó a su reflejo, la besó en la mojada cabellera y desapareció.
  Sophie se quedó allí, sintiéndose más tonta que antes, pero con la firme determinación de investigar el asunto. Si su hermana había llegado al otro lado, su padre también podría.

Medianoche (I)

Despertó sudorosa. Sintió que algo la había despertado y no había sido el calor veraniego. Miró a oscuras la borrosa habitación, el corazón aun le palpitaba acelerado del sobresalto. Miró a todos lados pero no encontró la causa. Una ventana abierta que hacía ondear la cortina con la brisa, la luz de la farola iluminaba los pies de la cama, los armarios cerrados, su marido respirando profunda y despreocupadamente, la puerta entreabierta… Odiaba dormir con la puerta abierta pues se sentía vulnerable, pero con aquel calor era eso o morir asfixiada. Todo estaba en orden. El espejo le devolvía su imagen borrosa, y aunque sabía que era ella, le costaba mantenerse tranquila, su reflejo era inquietante. Distinguía una figura blanquecina, con el pelo negro y largo revuelto, un camisón blanco y viejo y una cara poco definida con alguna sombra por ojos o boca. Apartó la vista de su yo salido de una película de terror y decidió ponerse las gafas. Se deslizó de la cama al suelo y dejó que el camisón cayera por su propio peso mientras acogía agradecida el tibio frescor del suelo en sus descalzos pies. Volvió a mirarse en el espejo, de cerca y definida no daba tanto miedo, pensó. Salió de puntillas para evitar sobresaltar al causante de su desvelo, más que para no despertar a su marido, que tenía la característica de que podían tirar una bomba a su lado que la máxima reacción que obtendrían sería un pequeño murmullo de disgusto entre sueños. Se acercó a la puerta y la abrió del todo con suavidad, escudriñó el pasillo: nada. Siguió andando buscando algo pero deseando no encontrar nada. Cuando decidió que todo estaba en orden tomó un vaso de agua y se dirigió a su habitación con otro lleno para después. De soslayo volvió a mirar el salón. La impresión le hizo soltar el vaso de cristal. Su padre, que llevaba muchos años muerto, estaba sentado en su sofá y la miraba. Su expresión, si no fuera por el miedo que tenía, le hubiera provocado muchísima lástima, era de tristeza absoluta, mezclada con una suplicante mirada de desesperación. Seguía bloqueada en el mismo sitio cuando él se acercó, fue a tocarle la cara, tal vez para relajarla, pero lo único que consiguió fue asustarla más, si hubiera intentado gritar hubiera reparado en que no tenía voz con la que hacerlo. Apartó la mano con mayor tristeza aún y dijo, sin mover los labios, “ayúdame”. Ella abrió y cerró la boca en un vano intento de contestar. “¡Ayúdame!”. Lo miró desesperada “¿A qué?” pensó titubeante. “A salir de aquí”. “¿Cómo?”.  La volvió a mirar, parecía a punto de llorar, y desapareció. Se quedó allí mirando el salón vacío, y hasta que no pasó un buen rato no reaccionó. Se vio a sí misma en el pasillo, y comprendió que había derramado y roto un vaso de agua, miró hacia al suelo para comprobarlo y encontró el agua teñida de rojo y llena de cristales, imaginó que habría pisado los cristales sin querer del susto, pero al mirarlos vio que no tenía ninguna herida. Aún confundida fue hacia el lavadero a por la fregona y la escoba, y a la vuelta se encontró el vaso roto encima de la mesita de la entrada, intacto y lleno de agua, sin rastro de la sangre. Se frotó los ojos y se reprendió por estar levantada cuando era evidente que necesitaba dormir puesto que ya alucinaba. Regresó a su cama con el vaso y lo dejó en la mesita. Antes de quitarse de nuevo las gafas miró distraída al frente, donde se encontraba el espejo, y se desmayó. Escrito con sangre en la superficie se leía: Sácame de aquí.

Palabras nunca dichas

Sophie volvía a mirar hacia ninguna parte. Tenía el exasperante defecto de que cuando algo se le metía en la cabeza no lo podía dejar pasar hasta que lo hiciera. Cuando era un dibujo, era simple, interrumpía lo que estuviera haciendo, se sentaba, dejaba que su imaginación guiara su mano y tras, como mucho, dos horas, podía seguir con la actividad anterior. Pero no todo era facil. Cuando lo que le rondaba la mente era un chico y la solución era decirlo, cuando se trataba de abrir su corazón, le costaba horrores. Necesitaba cierta certeza de que le iban a corresponder, o si no, que iban a aceptarlo sin cambiar su actitud hacia ella. Pero claro esto era dificil. Se repetía mil veces que así sólo conseguiría ver pasar a la gente que quería y ellos jamás lo sabrían, pero el miedo a que la hirieran otra vez lo acallaba todo.

"Oh, por favor, ¡sal de mi cabeza!" pensaba a la desesperada "Tengo que estudiar" Pero eso no servía de nada. "¿Por qué siempre me pasa igual? Parece que en época de examenes mi cabeza siempre busca excusas para no centrarse" Le daban ganas de llorar, pero no le salían las lágrimas, tenía ganas de gritar sus sentimientos, pero no podía. "Pasará de largo, como pasa siempre, y tendré que sonreir mientras saludo a su nueva novia y me lamento por no haber reaccionado antes" Pero siempre que se creía armada de valor lo veía y pensaba "en otro momento más propicio, no hay prisa" o "no parece interesado, mejor no digo nada".

Y con esa cantinela pasaba su vida, se esfumaban sus amores y aparecían otros, y así llegó a vieja, sola, llena de gatos a los que poder darles su amor y a los que no temia decirles nada. Arrepentida y triste, Sophie pensaba que algún día tenía que haberle dicho a aquel muchacho que ocupaba su cabeza, sin miedo a su reacción, lo que pensaba. Pero ahora era tarde, nadie querría besar sus arrugados labios, y acabaría muerta en el sofá con el pelo entrecano despeinado y su bata color crema sucia y sus gatos confusos la cubrirían con sus cuerpos, dejando una visión patetica de sus existencia. Se levantó decidida, cogió un papel amarillento y escribió con letra temblorosa y lo envió en un sobre por correo. Tranquila, se duchó, se arregló, le puso comida a los gatos y los acarició largamente a cada uno. Subió a su habitación, se recostó en la cama e ingirió 10 pastillas para dormir justo antes de tumbarse tranquilamente. Murió con una sonrisa.

El muchacho, ahora anciano, recibió la carta extrañado, no había remite y dentro solo había un papel con una frase que lo acompañaría a la tumba sin haberla llegado a resolver, muchos años despues, "Sal de mi cabeza o bésame".

Merlin el encantador

Ayer mi hermano se puso a ver Blancanieves, es tan sumamente repelente como recordaba, pero yo me acordé de mi ardilla favorita y me puse a ver Merlin el encantador. Es cuarioso cuando te das cuenta hasta que punto influyen las peliculas que has visto o ves. Adoraba esta pelicula por que el protagonista se transforma en animales (cosa que siempre quise) y descubre lo que es su mundo. Pero sobre todo por la escena de cuando se convierte en ardilla. Con esa ardillita enamorada supermona (me vais a permitir que diga este adjetivo) y el pobre arturo, "grillo", escapando agobiado, me reí mucho. A mi también se me rompió el corazón cuando arturo se transforma de nuevo en niño y la ardillita se da cuenta de se ha enamorado de una mentira. ¡Si llora y todo! pobre ardilla sin nombre, me conquistó de tal manera que la ardilla desde entonces es mi animal favorito.

También me hace mucha gracia como vuelve merlin al crio loco con cosas que aun no se han inventado o descubierto.

Son ardillas:

- Grilloo, grillooo, no no no no, no te precipites muchacho
Grillo salta.
- Ves te lo advertí. Siempre hay que mirar antes de saltar.
- ¿Pero salté bien verdad?
- Si, si. Pero por suerte no te caiste, no, no, uno no debe confiar demasiado en la suerte. Mira, primero se empieza por los saltos cortos eh? Se calcula la distancia con cuidado y.. y... y saltas (pega un saltito pequeño y casi cae) Ahí está, ¿lo viste?, aun con precuaciones puede uno fallar. Nunca hay que menospreciar la ley de gravedad.
- ¿qué es gravedad?
- La gravedad es lo que te hace caer.
- ah... ¿como un traspies o tropezón?
- Exactamente como un tras... NONONO... La gravedad es la fuerza que te atrae hacia abajo, el fenomeno que hace que dos cuerpos al estar libres se precipiten aceleradamente el uno hacia el otro. (van corriendo grillo y la ardillita y se encuentran. A la ardillita le gusta grillo y no le quiere dajer pasar)

-ahh, merlin no nos deja pasar.

- Uhm pues propongo una retira estratégica. (se apartan a otra rama) (La ardilla los sigue.)

- Anda vete... tienes el paso libre.

- Em bueno, yo creo que te ha echado el ojo, es una ardillita soltera, y esas pelirrojas son tremendas (guiño)

- Esta loca...

- Si loca por ti....

- ¿¡Por mi?!

- Si es la mano de la naturaleza, pero me temo que no hay tiempo para explicartelo. ay ay ay (le estan corriendo por alrededor) A mi no me metas en tus lios eh?

- ni a mi tampoco. (dice enfadado intenta irse) (la ardilla lo engancha) merlin.. ¡merlin!...

- arreglatelas tu solo hijo, la magia no puede resolver esta clase de problemas.

- Mira, yo no soy muchacho, digo... yo no soy ardilla soy muchacho, humano, no soy (la ardilla lo besa) ¡dejame en paz! (la empuja.) (a la ardilla le gusta) ¿merlin que puedo hacer no me la pudo quitar de encima!?

- Pues me temo que no hay remedio hijo, cuando una ardilla escoge a su pareja lo hace para toda la vida.

- Pero yo mañana ya no seré ardilla!
- Pero eso ella no lo sabe, hijo, ella solo sabe que en el mundo para ella tiene que haber un él, y que tu eres ese él y ella es ella. Es un fenomeno natural.

- ¡¡Vaya fenómeno!!

- Ahm pues una especie de:  (8) es una situación de confusión o de confabulación y que a todo el mundo, a todo ser, le tendrá que acontecer

mejor no te resistas, y dejate querer....lo tiene decidido, su amor tu tienes que ser... jejeje, juego duro el del amor ( Grillo grita a la ardilla: ¡¡¡dejame, sueltame!!!) No hay reglas, todo se permite, no hay lógica ni razón... para tales situaciones no hay mayor incognita que un romance de amor... jejeje (8) (persecucion constante) ¡¡Corre que te alcanza grillo!! (8) no hay logica ni razones para estas situaciones...son las más anarquicas, más anomalas, más exoticas, más caoticas, más pateticas.. ma ma mas ridiculas.. (hay una ardilla que ha empezado a olfaterarle) que hay.....(8) (ahora el se enfrenta a lo que grillo se esta enfrentando y se agobia)

(...)

- Melin ya me cansé de ser ardilla, son muchos problemas!

- Tu te crees que tienes problemas? Mira los mios, este si es un problema (se insinua la gordita con la cola de merlin como pelo en la cabeza)

(...)

(grillo esta a punto de caerse y que se lo coma el lobo, la ardillita lo salva)

 (Merlin se precipita y se convierte en mago y le ladra para que se vaya la ardilla gordita, esta se asusta, se enfada y se va)

- Merlin!!

- Qué bonito romance... (mirandolos)

 - Merlin pronto, la magia!

- Snik sonak slorum!

- Ya lo ves te lo advertí... no soy ardilla soy humano, (la mira paenado) recuerda que te lo dije....soy humano.. soy un muchacho..

- Sniff sniff... (huye y lo mira)

- ohhh si me pudieras comprender... (el pobre grillo se siente mal por que ha hecho daño a la ardilla)
Se van.

- Sabes hijo?Este asunto del amor es muy potente, muy fuerte..

- Más fuerte que la fuerza de gravedad?

- Puees... si, hijo, en cierta forma, si, yo diría que en este mundo no hay otra fuerza que lo iguale...