Nostalgia

Sé que nadie leerá estas palabras, o como sumo dos o tres que pasen casualmente por este cajón polvoriento... pero igual hay una necesidad dentro de mí de sacarlas, de forma sencilla, sin dramas.

Y las palabras son: Te echo de menos. Te echo de menos. Te echo de menos, muchísimo. Están dedicadas a ti hoy. Porque hay muchas personas a las que extraño a las que podría dedicárselas, la gran mayoría están muy lejos de dónde yo estoy hoy, pero se mantienen cerca, las tengo presentes siempre en mi corazón. Sin embargo tú... tú estás todos los días ahí, dónde yo estoy, en mi corazón, en mi cabeza... y una parte de mi intenta echarte fuera mientras otra te aferra desesperadamente.

 Ya no son las cosas que hemos vivido las que me duelen, aunque aun pesan, ni la situación la que me tensa, aunque me entristezca. Lo que echo de menos son las cosas que podríamos estar viviendo y sintiendo ahora mismo, mientras dejamos correr el tiempo en una situación que no quiere ninguno de los dos, y las cosas que podríamos llegar a vivir... si no fuera porque la vida, tan caprichosa y cambiante como siempre ha decidido que aun podía dar algunas vueltas más antes de caer rendida al suelo, mareada y risueña.

Echo de menos tu risa, tu mirada, tus manos, tus labios... tu voz... echo de menos poder contarte mis días y mis curiosidades y que tú me cuentes los tuyos. Echo de menos abrazarte, echo de menos besarte y me arrepiento de no haberte dado el último beso, por la esperanza de que así no fuera el último. Y quiero... quiero que tu también me eches de menos, y que vuelvas, que me recuperes. Echo de menos tener una esperanza cierta en esto, echo de menos no tener heridas sangrantes que me hagan desconfiar, que me hagan perder la ilusión, echo de menos la inocencia que las decepciones me han robado a latigazos.

No espero nada con esto. Ojalá sirviera de algo, pero soy consciente de que no sirve. Simplemente quería expresar lo que siento ahora y no puedo decirte.

Y sus ojos dijeron más que cualquier cosa que pudiera decir... y cualquier cosa que pudiera hacer.

Miedo

Miedo…paralizante miedo… miedo a equivocarnos, miedo a tener razón, miedo a sentir, miedo a no volver a hacerlo… Miedo a hacernos daño. El miedo es lo que nos hace valorar lo que tenemos y miedo es lo que nos hace perderlo. El miedo hace que ataquemos el problema, que nos defendamos de él o nos coma porque nos bloqueemos. A veces, el problema no existe; otras veces, las defensas que nos ponemos son excesivas y nos hacen perder una bonita oportunidad; a veces no hacer nada es la solución, o a veces, es la condenación a mantenerte igual y seguir sufriendo.

Hay miedos, que hagas lo que hagas van a estar ahí, como el miedo a equivocarnos, ya que nunca sabrás si haber hecho B en vez de A hubiese resultado diferente, mejor o peor. O el miedo a hacernos daño, ya que siempre habrá una manera de que suframos, por exceso, por defecto o simplemente porque la propia coraza que nos ponemos para no sufrir nos hace hundirnos más en el fango.

¿Y que hace el miedo según George R. R. Martin? Herir más que las espadas.

Y de todos los miedos, el peor sin duda es el miedo al miedo. Es el más peligroso, pues tener miedo en algún momento es inevitable, es parte de estar vivos, de sentir, y temer a sentir es temer a ser persona. Si no podemos ser nosotros sin temor, siempre llevaremos una media vida, perderemos nuestra identidad.

Cicatrices

Se estaba preparando para la entrevista, todo el mundo andaba acelerado, poniendo cables por aquí, quitando estorbos por acá…queriendo dejarlo todo perfecto, libre de imprevistos para su actuación en pantalla. Querían que su primera aparición en público fuera recordada, que fuera un hito en la televisión.

Todos parecían seguros de lo que hacían, para ellos todo eso tenía sentido, y se enfadaban cuando alguien hacía algo “de sentido común” mal. Río para sí. De “sentido común” que relativo sonaba aquello para ella en esos momentos. Toda la vida se había criado con aquel común sentido, algo que a todos parecía lógico, moral, o correcto, siempre debajo de sus redes, sintiéndose culpable por no saber cuál era la decisión que éste marcaba. Y sin embargo, ahora se daba cuenta de que todo depende de dónde estuvieras metido, eso significaba una cosa u otra, incluso contrapuestas. Veía a todos metidos en una telaraña complicada de sentidos comunes, de supuestos patentes, de relevancias relativas. Y ella era una mosca curioseando, fuera de aquella maraña, lejos todavía para que la enganchasen, pero tenía que pasar por ella el menor tiempo posible para poder llegar a su objetivo.

La cogieron de repente de la mano, por lo visto llevaba absorta un tiempo y oyó que tenía que ir a la sala de maquillaje. Seguro que la ponían parecida a una puerta, nada parecido a como era ella, eso la molestó y condicionó como actúo después ante sus maquilladoras.

-        -   Vamos preciosa, siéntate aquí.

-         -  ¡Vamos a ponerte deslumbrante!

-          - Espero que no demasiado, quiero que los espectadores conserven la vista después de esta entrevista. –Les costó pillar la ironía.

-          - Bueno intentaremos, que quedes lo mejor posible.

-        -  Sí más guapa que hoy no creo que puedas quedar después de que te tratemos.

Eso la inquietó, “tratemos”… “¿Qué me van a hacer?” Pensó.

Empezó a sentir como le aplicaban una crema fría por la cara, después a frotarla con algo rugoso, era desagradable, y después como la embadurnaban de otra crema diferente. Sentía  4 manos trabajando en su cara y no le gustaba. La miraron de repente con ojos escrutiñadores y a comentar cosas entre sí. Al final señalaron diferentes puntos de mi cara y a echar otro potingue sobre ellos. Después otro y otro…  Cuando pudo mirarse al espejo, realmente no parecía ella, parecía una versión plastificada y perfecta de su cara, incluso diferente. Se tocó preocupada sobre dónde antes tenía cicatrices o pecas. No quedaba nada, solo muy de cerca podría verse  que debajo había algo tapado. ¿Qué clase de escritora psicológica sobre la autoestima y la aceptación personal era? Cualquiera que la viera diría que no tengo nada que aceptar.

-       -    Quitadme esto, por favor.- Esta vez su voz sonó fuerte y seria.

-       -  ¡Cómo con lo que nos ha costado ponerte así de guapa!

-        - ¡Sí! ¡Si te lo quitamos se van a ver todas tus cicatrices y desperfectos!

Les echó una mirada seria.

-     -    Estas cicatrices y desperfectos son parte de mí, de mi cara, de mi historia. Si me las quitáis, me quitáis mi identidad. Los desperfectos son las señales que me dejó mi familia para distinguirme de los demás, nadie más tiene los lunares dónde yo los tengo, o las cejas como yo. Todas las cicatrices son el resumen de mi vida, son las marcas de mis juegos, de mis errores, de aquellas cosas que me hirieron pero ante las que sobreviví, son las marcas que me recuerdan que todo se cura y si he podido seguir adelante con estas heridas, aún puedo seguir adelante con las que me vengan. Son la muestra de que soy y sigo siendo a pesar de no ser perfecta. De que he tenido una vida que contar y no he estado entre algodones preocupada por mi belleza. De que acepto las dificultades.

Se quedaron mudas.

-         -  Así que por favor, si queréis maquillarme, de acuerdo, pero sin borrar mi esencia, gracias. – Cruzó los brazos sobre su pecho.

Lentamente, tras unos segundos de shock, las maquilladoras retiraron todas las capas de máscara que le habían puesto y aplicaron otras mucho más ligeras. Cuando se miró pudo verse, reconocerse y sonrió. Tenía todas las marcas intactas, la ceja partida, sus pecas por toda la cara, la doble raya que marcaba por dónde se había partido la nariz dos veces y la mancha de nacimiento de un color un poco más oscuro en el ojo, que siempre le confirió un aspecto un poco perruno.

-      -  Gracias, ésta soy yo- dijo absolutamente contenta. Sólo habían remarcado un poco los ojos verdes para que fueran más visibles, oscurecido y matizado un poco la piel (para contrarrestar los focos) y dado un matiz rojizo a sus labios.

Temblorosas la llevaron al plató. La gente empezó a comentar, y pudo ver como intentaban explicarse. Al final apareció Francis, el presentador. Me miró levantando la ceja y luego me sonrió.

-         -  No estás todo lo espléndida que podrías, ¿qué les has hecho a las pobres maquilladoras para que te dejen así?

-          - Digamos que las convencí para que no ocultaran las marcas de mi lucha contra el mundo.

Reímos.

-        -   Bueno, ¡que comience el show! – miró a la cámara y los realizadores empezaron la cuenta atrás. Se acerca el gran momento y ya no hay manera de deshacerlo. “Esperemos que salga bien”

Promesas de eternidad

Infelices mortales… que juráis lo injurable, que intentáis congelar lo cambiante, atrapar lo volátil… que os creéis los dueños del mundo y lo que pasa en él… y no tenéis ni idea…

No sabéis el valor de las palabras, el valor de las promesas... hay cosas que aunque ahora las sientas no las puedes decir, porque no puedes saber si continuarán siendo o el futuro será tan caprichoso de darle la vuelta a tus circunstancias y que todo cambie y no puedas seguir sintiendo lo que sentías, o no haya cosa sobre la que sentir... o haya una nueva que te haga sentir mejor. Y no es que estés diciendo que no creas que se mantenga, al contrario, simplemente contemplas la posibilidad de que a pesar de todo las cosas cambien, está en tu mano esforzarte porque no sea así.

No prometáis cosas eternas, prometed que aquí y ahora queréis, prometed que mientras os sea posible, lucharéis porque eso siga siendo así, pero no os creáis más poderosos que el tiempo y el destino, hay cosas que tienen fecha de caducidad, otras simplemente cambian y se convierten en otra cosa, puede que mejor, peor o simplemente diferente. 

Pero no jureis que las cosas no van a cambiar, eso es de insensatos que no entienden el mundo.